La nuit, bleutée, déroule ses kilomètres,
La route, domptée, a reconnu son maître.
Le dos, collé, au siège conducteur,
Les mains, doigtées, jouent du ralentisseur,
Les yeux, rivés, sur la prochaine frontière,
La clope, vissée, à la commissure des lèvres.

Et nous, bercés, par le roulis roula
A peine lassés, par ton prêchi prêcha,
Pouvant rêver… chacun à sa chacune,
Émerveillés par une quelconque lune.

Souvenir du blé, fauché, au pays des soviets,
De l’Afgha, beauté, avant d’être mise en miettes,
Du Vieux Moulin, enneigé, prêt à recommencer,
Ou d’un ailleurs, enchanté,
A vous d’imaginer…